Esa lluvia que golpea en los contornos del ayer

Sucede que ahora llueve  y golpea la cúpula del mundo

Y esa lluvia se convierte en cristal que se fragmenta

sobre azogue de palabras  entre borrososos contornos del ayer.

Pero yo sigo debajo de  la historia

clausurando espacios abiertos en la memoria

enterrada entre antorchas apagadas,

desde esa densa atmosfera que dibuja la impotencia.

Te deslizas en medio de esta soledad barroca,

bajo un llanto de techos castigados en la penumbra

como un amante cansado de nada,

que repite nuevamente su aventura no vivida.

¿Será, que volveremos a ser  de nuevo

esa viva sustancia que vibraba al unísono?

Doris Melo.

2012

Sin nada que decir ni que callar.

Nadie sabe en que silencio entro tu sombra

Si en esa pausa sin color que da el vacío

O la amarga soledad  que nos convoca

Cuando los violines gimen en descocidas noches

Sentimiento limpio  y absurdo en el que se confunden

un suntuoso aroma lírico   

y una prosa lúdica palpitante,

entonces, me contemplaras en el espejo del armario

pero ya no estaré, quedará solo mi imagen disuelta

Cruzaré el  infinito con mis ingrávidos pies

Dejando la fragancia de encantados jardines soñolientos

Sin nada que decir ni que callar hacia el exilio indolente.

En la melancolía descuadernada de párrafos inconclusos.

Desde mi nada,

en una calle que desconozco

atisbando el calor de tantos rostros

siento un desquebrajar en la distancia

Y en el desgano de tu mirar ausente,

mis penas bailan en brazo del absurdo.

Esta existencia poblada de pisadas

sin regresar a ninguna parte

en la que  gotas de lluvia se deslizan

eon un tibio  gesto de largueza.

Cuando el aliento se desgasta

perfilando una melancolía encuadernada,

surcando entre las ranuras finas

de párrafos inconclusos.

En esa incierta parquedad que me domina.

cuando el deseo  revienta

sobre infinitas fechas olvidadas

desvalida, como si tocara el vértigo

eternizo tu imagen entre las volutas de un cigarrillo.

Ese perfume místico que destila la congoja

Emplumada de grises vuela la tarde,

en este limbo,

entre sábanas  con blancura de azucenas,

que laten  en el todavía

arrancándole el hastío a la mirada.

Mientras la noche espera como pájaro en silencio

deshojando la envoltura del sueño,

entre yerbas perfumadas

en la carcajada del delirio.

Mástil sin velas al viento,

en los borrosos contornos de un ayer

desafían la incoherencia  del sentido

braman sacuden, zumban los ecos

cuando las horas sin atisbos se decapitan

entre harapos nocturnos, hacia el abismo,

ese espejo que a veces se equivoca

y  roza la nostalgia.

Cuando se ahogan los sueños,

en las empalizadas del destierro,

y las cortinas de esperanza se desvanecen

flotan  entonces, dormidas las algas

en el peso bruto de la nada

con el pensamiento    desandado

Y ese perfume místico que destila la congoja.

Doris Melo. 2012

Más sigo siendo esa mujer adicta al vértigo del amor.

En esta larga noche voluptuosa

arpeggios metafísicos pululan sombríos,

como cenizas  ardientes condenadas,

inmolando su inocencia,

 en hileras de sombreados hitos.

Bajo el sudor de la noche,

 mis pensamientos se retuercen,

 se inflaman, se evaden, se enloquecen.

amante de un imposible.

regada entre las sábanas de la noche, me pierdo.

Mi deseo corre desnudo

lamiendo ese silencio de cien bocas,

 como una entelequia inexistente,

como una mujer etérea,

 voy deshojándome en la duda.

 Sombras de sueños permitidos

cubranme en este pérfido silencio,

 y con la ternura de su no presencia

besenme los bordes del alma.

 Traspasame la epidermis sutilmente,

rebosame de  lúdicas ilusiones,

de versos húmedos sin tiempo,

 en esta larga noche, callada

sin más abrigo que su piel

 donde  agonizo de su sensual aroma impregnada.  

me he quedado sin pasaje

para morir de glamour

 más sin embargo.

sigo siendo esa mujer adicta al vértigo del amor.

Doris Melo.

En el libro: Rasgando la memoria.

En los amplios mundos de mi memoria...

En el ancho bostezo de la noche,

bajo un cielo asombrosamente intacto,

voluptuosa,  me aventuro 

  destejiendome como naufraga  unitaria  

 en un diálogo de sílabas líquidas.

Abrigando el silencio de tu sombra.

tus grandes ojos me miran  obstinados 

 bajo un  manto  sin sentido de  sábanas de seda

Quiero bailar hasta caer de espaldas

 en la continuidad de lo arbitrario.

  entre un ir y venir

 para auyentar el desamparo.

Tu piel, entre las sombras

adormece mis sentidos,

entre ceniza y humo,

¡inequivoco paisaje!

conjugandome,

 quemandome de oscuras miradas

en los  amplios mundos de mi memoria   

delirio innominado  de tu lírica.

desnudez,

irredimible realidad.

Pero los sueños también se deshacen,

como  collage se fragmentan.

y el tiempo sigue su rumbo…

despeinando esta lírica  noche,

no eres más que una espera 

sin apuros para nada….  

Doris Melo. 2011

En el libro : Rasgando la memoria.

Tejedora incansable de palabras.

 Como águila en vuelo mi razón te atrapa

amansando la soberbia,

en cada uno de mis gestos

siempre con los pies hacia adelante,

como ganso salvaje, te busco

y te encuentro en cada uno de mis versos,

 en el ocaso de mi alma.

convocando la hoja en blanco,

licenciosa y libertina.

Más allá del autismo,

ese tul pegajoso de la apatía,

la indiferencia y el olvido corrompen ese instante,

como un tambor retumbando

en las memorias rescatadas del olvido

Mariposas de luto van y vienen,

tramutadas de silencios,

hacedoras de letras olvidadas.

palpitantes irreverentes,

como deshojando el tiempo.

en el agua quieta del espejo.

Me beberé el tiempo que me queda

en un adiós lento, inextinguible.

como una flor de humo

abriéndole zanjas a las noches

por donde circula el humus.

Acompáñame en esta oscuridad,

con placidez desnuda

con estas manos de árboles,

tejedora incansable de palabras

Como ser apesadumbrado de páginas ocultas

Apurar miles de distancias

deshojando el tiempo.

En medio de este silencio pleno

me deleito de la imperfección de mis actos

de mis tantos absurdos,

con la culpa atada a mis zapatos

sacándole tiras a la luz…