Esa lluvia que golpea en los contornos del ayer

Sucede que ahora llueve  y golpea la cúpula del mundo

Y esa lluvia se convierte en cristal que se fragmenta

sobre azogue de palabras  entre borrososos contornos del ayer.

Pero yo sigo debajo de  la historia

clausurando espacios abiertos en la memoria

enterrada entre antorchas apagadas,

desde esa densa atmosfera que dibuja la impotencia.

Te deslizas en medio de esta soledad barroca,

bajo un llanto de techos castigados en la penumbra

como un amante cansado de nada,

que repite nuevamente su aventura no vivida.

¿Será, que volveremos a ser  de nuevo

esa viva sustancia que vibraba al unísono?

Doris Melo.

2012

Sin nada que decir ni que callar.

Nadie sabe en que silencio entro tu sombra

Si en esa pausa sin color que da el vacío

O la amarga soledad  que nos convoca

Cuando los violines gimen en descocidas noches

Sentimiento limpio  y absurdo en el que se confunden

un suntuoso aroma lírico   

y una prosa lúdica palpitante,

entonces, me contemplaras en el espejo del armario

pero ya no estaré, quedará solo mi imagen disuelta

Cruzaré el  infinito con mis ingrávidos pies

Dejando la fragancia de encantados jardines soñolientos

Sin nada que decir ni que callar hacia el exilio indolente.

En la melancolía descuadernada de párrafos inconclusos.

Desde mi nada,

en una calle que desconozco

atisbando el calor de tantos rostros

siento un desquebrajar en la distancia

Y en el desgano de tu mirar ausente,

mis penas bailan en brazo del absurdo.

Esta existencia poblada de pisadas

sin regresar a ninguna parte

en la que  gotas de lluvia se deslizan

eon un tibio  gesto de largueza.

Cuando el aliento se desgasta

perfilando una melancolía encuadernada,

surcando entre las ranuras finas

de párrafos inconclusos.

En esa incierta parquedad que me domina.

cuando el deseo  revienta

sobre infinitas fechas olvidadas

desvalida, como si tocara el vértigo

eternizo tu imagen entre las volutas de un cigarrillo.

Ese perfume místico que destila la congoja

Emplumada de grises vuela la tarde,

en este limbo,

entre sábanas  con blancura de azucenas,

que laten  en el todavía

arrancándole el hastío a la mirada.

Mientras la noche espera como pájaro en silencio

deshojando la envoltura del sueño,

entre yerbas perfumadas

en la carcajada del delirio.

Mástil sin velas al viento,

en los borrosos contornos de un ayer

desafían la incoherencia  del sentido

braman sacuden, zumban los ecos

cuando las horas sin atisbos se decapitan

entre harapos nocturnos, hacia el abismo,

ese espejo que a veces se equivoca

y  roza la nostalgia.

Cuando se ahogan los sueños,

en las empalizadas del destierro,

y las cortinas de esperanza se desvanecen

flotan  entonces, dormidas las algas

en el peso bruto de la nada

con el pensamiento    desandado

Y ese perfume místico que destila la congoja.

Doris Melo. 2012